Sur les terres oubliées des Petites Iles de la Sonde
Sur les terres oubliées des Petites Iles de la Sonde
ALTO ATLAS
El valle de Aït Bouguemez
Hay algo del Himalaya o de los Andes en estos valles de altura que se benefician de unos arroyos, crecidos diez días al año, para mantener una minuciosa agricultura de jardinero, perseverante, a menudo a más de dos mil metros de altitud. Visto desde alto, es decir de una montaña apenas más alta, el mosaico de campos, ingenio de parcelas que aprovechan el más mínimo trozo de tierra cultivable para dar cobijo a una semilla, es un canto a la vida.
Estos valles deberían ser, en toda lógica geológica y meteorológica, un desierto para insectos y roedores destinado a alimentar a unos cuantos pájaros De presa. Pero ofrecen pulsaciones verdes que se insinúan, se infiltran, se abren paso entre las rocas, gotas de vértigo, como un animal gigante que busca una salida. Oasis sin palmeras, casi sin agua, abrumado por todas las diferencias de temperatura. Las nueces reemplazan los dátiles.
La espiga de cebada no tiene treinta granos. Sobre las zonas a batir cereales, burros flacos pisotean las gavillas, hacen que se dé por vencido garganta, como se ve en la foto tomada en Timmit, donde un joven niño "remueve" las gavillas con un ardor sorprendente, mientras su padre conduce el equipo. Es la autarquía perfecta. obviamente con su límites para mujeres y hombres.
Sin embargo, es el más entrañable de los países. El más difícil de navegar. porque hay que seguir las líneas de nivel más abrumadoras.
Un mundo que juega con los hitos, no porque no sea hospitalario, al contrario, sino porque es su naturaleza: desnuda. presa potencial seminómadas del este que observan los excelentes pastos de primavera. La guerra de las ovejas no es una tontería. Siempre es un riesgo porque los atacantes de Jebel Saghro no no están mejor por naturaleza.
Aghbalou.
La cosecha se hace muy temprano, las mujeres cargan inmediatamente el pesado gavillas en la era, solo se ven sus pies. El trabajo es siempre colectivo, es un factor esencial de cohesión social
Aghbalou, fuentes en bereber. a casi 2.000 metros, el área a batir se puede ver en la parte superior derecha.
La recolección se hace con cuatro burros y una vaca, dirigido esta vez por dos niñas pequeñas.
Elegí esta imagen de un pueblo porque está tomada desde la terraza donde dormí, las noches más frías de mi vida, en casa de mi amigo Mohammed Achari, niño del pueblo y hombre de fortuna que, el primero, llevó a los guías de Chamonix a atacar el M'Goun. Un pueblo en fragmentos de un colmenar cuyas "abejas" son las más eficientes del mundo.
Una campesina conduce un vaca magra pero sana.
Tabulación.
De nuevo ? Puedes tomar este mismo pueblo diez veces, nunca desde el mismo ángulo: hice tres estancias largas Tabant es ejemplar en su ausencia de signos particulares: no es un pueblo de postal para ilustrar "los cien pueblos más bonitos de Marruecos" (hay ¡miles!), es la expresión de una verdad cotidiana.
Ighririna.
Después de la tormenta. Demasiada agua a la vez y nunca suficientes lluvias regulares
Tabulación.
La prima de Mohammed Achari hornea pan en su horno para toda la aldea, media docena de casas. El pan, traído cada mañana, está marcado un signo distintivo: cada mujer prepara su kesra en casa para su familia.
Iglaouane.
Una de las aldeas, construcción de tierra con terrazas no necesariamente apta al clima
Como una cara de sorpresa...
Esta niña me vio a menudo esa semana. nunca estaré cerca, pero ya no soy un extraño: ella se aprovecha. Mientras su madre había preparado alheña, Había metido las manos en el plato y, con picardía, me muestra el resultado más tarde.
Tabulación.
Yo estaba sentado, tranquilo, atento a los interminables movimientos que el viento, enérgico a esta altura, provoca en las hierbas todavía espesas del deshielo. nieves, ondeando un oleaje florido. A finales de junio, es el comienzo del verano en las montañas preservadas de Aït Bouguemez, en el corazón del Atlas. Entonces vi una mata de hierba que se movía de otra manera, más rápido: ¡no iba en la dirección de los demás, iba a alguna parte! Entonces como en una película, “el” personaje aparece imperceptiblemente: bajo el creciente pajar, se destaca un rostro, luego toma forma una silueta… Ella entra en escena. Ella despega de inmediato, la manada no espera. No se equivoque, lo que parece un puñado de hierbas es un bulto pesado. La belleza natural de la pastora no debe eclipsar la dureza de la exigente tarea. Belleza que se me brindó por unos segundos.
Mujer que va a una boda con su hija.
Sidi Musa.
La pirámide es perfecta, hay que observarla de cerca para descubrir, coronando su cumbre, una fortaleza abuhardillada, estructura típica del país de los montañeses bereberes. Si todos cosechaban sus campos, las reservas se ponían compartido y protegido de forma segura. Si el grano no muere… La única pendiente del glacis podría desanimar los saqueadores o los secuaces de un caïd excesivamente codicioso. Pero, para asegurar el consumo de primavera, la famosa "soldadura", vigilada por un vigilante. Todos iban a ayudarse a sí mismos según sus necesidades. El hombre velaba día y noche en esta despensa que no tiene equivalente en ningún otro lugar. A sus pies, futuras cosechas...
Al pie de la colina de Sidi Moussa, un beso matutino. Estamos en el valle feliz.
El muecín llama a la oración: probablemente no será reemplazado por un sistema de sonido. Su voz resuena lejos en el valle y su eco se esparce.
Tabulación.
El mercado de los domingos: un auténtico mercado de montaña, con productos de primera necesidad. Solo hombres para hacer las compras, como siempre. Una mujer, apoyada en la terraza, les da la espalda. Abajo, magníficamente vestido para ir a una fiesta, un niña de quince años asomarse a la ventana. Esta es Fátima, la hija de mi amigo Achari.
El trabajo de las mujeres y las tareas de los niños
Construcción de una casa de adobe y piedra.
Cascadas de Ouzoud
Beni Mellal
Beni Melal.
Este es el punto culminante de la fiesta de cosecha entre los Zaïan. Inevitablemente, pensamos en Delacroix. Yo estaba encaramado en el techo de un coche y los pasajeros corrieron hacia mí, contra el viento, desarrollando un polvo acre lo que me obligó a girar para proteger la lente. Tuve medio segundo para mirarlos en esta niebla de arena que los devoraba: irreal. Enmascaramiento efectivo los tres mil espectadores. Los centauros están solos en mi sueño.
Hacia el Camino Imperial
